Птицы начинают петь в половине четвертого утра, петь громко и заливисто; петь именно тогда, когда начинает светать и я подумываю о том, что неплохо бы пойти спать.
На полу сидеть жестко, но только здесь есть свободная розетка. Рядом стоит тамблер с холодным квасом, который я налил туда не так давно, по видику сотый раз крутится "Шрек", реплики из которого я выучил наизусть.
Он один-единственный был онлайн у меня в друзьях. Глупо надеялся, что он ждал сообщения от меня. Собраться с духом и решить написать ему именно тогда, когда он вышел из сети. Устало вздохнув, выкидываю эту мысль из головы. Я слишком много о нем думаю; иногда я думаю о его характере и о том, как он общается со мной, причины такого более или менее теплого отношения; иногда же я просто мечтаю о чем-то заоблачном, о том, что вряд ли произойдет в жизни, зато в моих мыслях это все реально.
Наверное, никогда не перестану думать о нем. Это прискорбно.
Все по кругу. Вновь на грабли, только марка другая.